Que se tissent du bout de mes doigts
Des liens vers d’illustres trépassés
Grands surfeurs de métaphores filées
Accros des mots, funambules des phrases
Le corps anticipe impatient la posture
Tentant de dompter l’esprit papillonneur
Et pour l’entrée graduelle en apesanteur
En prédisposition bientôt s’arque la nuque
Grisantes sensations du plongeur en sa chute
Quoiqu’aspiré vers le haut : je la sens déjà
L’émulation de tisserands reconnus
Même sans bien apercevoir leurs visages
Même sans bien me rappeler leurs dons
Senghor, Claudel, Shikibu ou Glissant
Je pressens qu’ils me pardonneront
Me susurrant quelque enchantement
© Labelo Johnson
Image par Stergo de Pixabay
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